Чтой-то давненько не жил я в Париже

 Жить в Париже

 Так модно,

 Так подло,

 Что и сил никаких не хватает.

 Вот ты прешься в Сен-Клу,

 Скоростным автобаном летишь…

 Он змеится меж гор и холмов,

 Словно задом подружка виляет…

 А душа изнывает –

 Где-то здесь королевский дворец:

 Рогоносец-король,

 Д`Артаньян – молодец,

 Королева-паскуда

 Отсюда, отсюда…

 Вот ты роешься

 В книжных развалах бульвара у Сены,

 И боль утихает,

 Прощай Бэкингем…

 Впрочем,

 Это уже соловьиные песни

 Совсем не оттуда…

 Но опять и опять

 Сердце бьется в штанах –

 Пляс Пигаль за окном проплывает.

 Здесь гуляли Бодлер, Ренуар

 Жюль Ренар и мудак Кавеньяк

 Ковырялся в мозгах

 Коммунаров убитых,

 Ублюдок.

 Пляс де Грев.

 Что за жизненный гнев!

 Здесь скользили

 На крови убитых кюлотов

 Потом санкюлотов,

 Потом Робеспьера,

 Сен-Жюста, Кутона,

 Чуть раньше Дантона,

 Потом…

 А потом танцевал Бонапарт,

 Обнимая свою Богарне…

 Двести лет пролетело,

 Зуавы давно получили свободу.

 Но в них пращуры снова бузят

 На окраине города,

 Как огорода

 Далекой и вечной мечты

 И мостов,

 И клошаров

 И страшных кошмаров,

 И вечно живущих химер и уродов

 На крыше собора Нотр Дам де Пари…

 Все,

 Поехали.

 Там,

 Где-то там

 Сен-Жермен в буйстве плещется.

 В страшных разливах пожаров

 Пацаны жгут «пежо» и «рено»,

 На углу «ситроен» догорает.

 Африканцы проснулись,

 Зуавские страсти воскресли

 На Париж наступают,

 И в Дефансе горит,

 В Нантерее мигает.

 А в Булонском лесу

 На скамейке «козла» забивают

 Одессит, киевлянин

 И двое безродных евреев.

 Один в Судаке промышлял

  … чем-то там,

 А другой в Севастополе горькую пил,

 Танцевал что-то там...

 На подмостках задрипанных клубов.

 Одессит,

 Был проездом – застрял,

 А теперь на дорогу домой ЕВРОки собирает,

 Или делает вид,

 Чтоб не ехать домой

 К опостылевшей тёще

 И писку соседских детей.

 Киевлянин повернутый был

 На Сезанне, Ван-Гоге,

 Калеке Лотреке,

 Но осел у пьянчужки в квартирке

 В Десятом квартале.

 Она моет в какой-то Сорбонне полы,

 Он деньжата ее пропивает,

 Для нее каждый день

 Отправляясь в Орсэ

 Над загадкой Сёра размышлять.

 «Вашу мать…» – причитая ,

 «…Опять не случилось поспать..!»

 Что за чудо тот город

 В ночи

 С Сёкре-Кёр

 И потом,

 Когда утро пылает,

 И бейсболка Парижа – Монмартр

 Затихает,

 И уставшие шлюхи

 В рассвет по домам уползают.

 Спи, дружище,

 Крольчонок-урод,

 Одноухое Эйфеля чадо,

 Торчащее прямо из Чрева

 Которого нет,

 Но теперь выпирает,

 Как страшный кастет,

 Помпидушный

 Искусства Дворец

 Средь бульваров

 И радостных улиц.

 Спи, мой город!

 Только ноет душа

 Без конца:

 Жить в Париже

 Так просто,

 Так просто,

 Так просто,

 Что не жил никогда,

 Но мечтал,

 Засыпая,

 Всегда!