Гибель русской словесности

Похоже, что русский язык..., как бы так помягче сказать, чтобы  не очень обижать тех, кто об этом никогда не думал, даже не задумывался... Здоровье русской словесности в очень плохом состоянии. Она срочно нуждается в реанимации...

А ЧТИВО? О, это чудо живее всех российских литживых. Но оно, по большей части, иноземное, простовато-глуповатое, переводное!  Вот не изящная, полированная мебель, едва не от кутюр мастера-краснодеревщика, а грубое ДСП покрытое шпоном под дуб. 

Вот, к примеру, лежит кто-то на пляже (Хургада, Ялта, Майями, Геническ, Шарм...) и пофиг ему политика и волнения. А ему, усталому, всунули на ближайшей развалке к пляжу, самолету, перрону… книжку. Теперь он без малейшего напряжения, с удобным форматом, чуть не в карман, в один пакет с мокрыми трусами-плавками, (да что я ее повезу назад)? Она дешёвенькая, из газетной бумаги. Прелесть, чтобы забыть и забыться, вытравить-выдавить из себя весь тот духовно-политканцелярский и семейно-городской душевный хлам. Измучился… Всё, пора отключаться! 

А сюжетец какой: бары, сказочная жизнь лямур, сказочные дивы, шуршание нарядов, герой, героиня, нумера, смокинги, виски, текила..., и… бац, убийство.... И покатилось. Так чем, чем же это закончится? 

Три года назад был на одной здыбаловке в Египте. Друг, подсобив отелем, предложил на 10 дней в Шарм эль Шейх улизнуть. Рядом. 

 Первых три дня с принебрежением наблюдал за чтивопоглотителями. 
Лежат на берегу Красного моря: сон, мечта, экзотика, небо - глаза от яркости вылезают из орбит, парить в мечтах самому себе завидно, море сине-синее, без сориночки, – утонуть не обидно, вокруг пальмы, девицы, галдящие аниматоры: «руки шире, ноги шире…! 

 А они читают… Читают!
В роскошном, мраморном зале для магараджей, нежась под струей конденционера в прохладе, на виду почти экваториального солнца…  кушают, все, что может быть на земле. Там есть даже то, что уже невозможно придумать….  Жрут, как не в себя: барашка, индейку, антилопу..., любую- морскую, земную, подземную, подводную невидаль…, котлеты, омлеты, запеченное, тушенное, соусы, дыни, ягоды, фрукты, киви-шмиви, папайю-малакайю и... вино белое, розовое, красное… сколько влезет, но только тут.

На  этом празднике живота царя Крёза, я уже на третьи сутки получил звание  «Мистер Рэд Вайн» и мне подносили еще 200 гр замечательного итальянского сухенького, на поднятый указательный палец!…. 

А они в это время читают!!! И где? На столе Шихеризады? Атас!… Однако, читают. 

После оцепеневшей от стужи родины, а дело было в декабре, я думал, сойду с ума. Посмотрю – читают, обернусь – читают, выхожу из моря - читают... Ночью вышел на лоджию, на соседней, почти топлес, блондинка, в кресле. Спаси меня, Всевышний, – чита-а-а-а-ет! Четыре часа ночи, вот-вот светать начнет, я выперся восход в Красном море снимать, а она читает. Тот же формат, тоже чтиво….

На четвертый день мой друг говорит: «Не майся дурью, отверни морду от красивых, почти голых, (ну, если это плавки, то я… африканская русалка) попок красавец прибыших из СНГ, у тебя же денег нет на один такой коктейль для себя, как они вечером в баре дюжинами принимают на грудь –  почитай чтиво!»   

С легким недоверием взял.  Целый день маялся, - читать-не читать: Австралия, Аделаида, виски с содовой, джин-тоник, продувной кабак, дорога. Он. Она. Но Она его бросила. А Он бросил машину. Сломалась. Как и любовь, но Он кого-то разыскивает, кто-то за ним подглядывает… да, чтобы вы провалились…. Жуть и тягомотина!

Стал приглядываться. Читают Чейза? Читают. Но больше Питера Чейни, красивые обложки, фантастические названия романов, горящие глаза читателей, но больше читательниц, и еще бесчисленное множество мне совершенно неизвестных имен на этих, жуть каких красивых обложках. Ну, понятно, что кроме не читанных мною марининых-дашковых…  Этих тоже вдосталь!

Все, мучать не буду. Я за два дня, пока не проглотил эту австралийскую муть, (вовсе не как вино, которым наслаждаешься и даже, которым не очень, а как шмурдяк виноподобный с грязных столов ай-петринских шалманов), переведенную на суконный русский язык с английского, чуть не одурел и был похож на всех вокруг. Потом печально сидел и думал - почему? 
Так все же очень просто, так просто. Так пишут докладную начальнику, служебную его начальнику, донос на соседа. И все без всяких этих дее-не дее и прочих причастных активных, пассивных  оборотов и накрученных выкрутасов, предложений длинной в мою жизнь, что и Лев Толстой позавидует…. Вот такая, если ее можно назвать литературой, жива! Увы, но да!

Но это чтиво! Да, но и только. А ты хотел, чтобы они валялись на пляже среди всей этой экзотики, пальм, у самого синего моря и читали Достаевеского, Тургеньева и Некрасова?
Нет, теперь уже не знаю, что они должны читать? Потому, что та…, Великая Русская Литература, вымученная страданиями и жизнью сотен, и сотен воистину великих - Языковых, Плещеевых, Рылеевых, Баратынских, Курочкиных Раичей, Надсонов… и это без Пушкина,  Гоголя, Толстого…  Это без поэтов и утвердителей языка первой трети века расстрельно-уничижительного для русской словесности,… похоже, если и не совсем умерла, но тяжело больна. 

Коммунистические Быдлоимы говорили часами, регулярно, а потом годами их речи заставляли слушать, зубрить и пересказывать, всех без исключения. Все население, миллионами. Но они  вещали таким жутким околорусским языком, что, казалось, произносятся звуки злобными инопланетянами, прилетевшими на Землю уничтожить все, с таким трудом созданное. Я уже не говорю про содержание.

Они же заставляли забыть Великий Язык, потерять, презирать и презреть настоящую поэзию, учили, как не помнить истории, как ее переписывать и лгать. А борзописцы-льситцы за это получать премии имени палачей, дачи, деньги, почет, но не дай Бог шаг влево, шаг вправо - щелчок и все. И уже завтра в квартире уважаемого, с его мебелью и постелью, будет проживать тот самый Щелкунчик. 

Еще  учили, как душить и морить голодом поэтов, писателей, людей умеющих думать...  Им нужен был жуткий суконный язык быдла, плоть от плоти которого они и были… Это и был их звук-язык - не великий, но Могущественный.

Не тонкий, настоящий, стародавний, деревенский говорок простого человека от сохи, глубиной от матери-проматери, а того лыдаща, ленивого, подлого и нерадивого, что только и ждал как все отнять. Матерком, матерком они умели хорошо изъясняться, где одно слово из трех букв заменяет двадцать понятий.  А тот, настоящий русский, литературный, возвышенный корчился в агонии, пылился в книжках!

Ну, кто после этого вспомнит без Вики.. или Энци… (и тут же забудет), кто такой Спиридон Дрожжин – в чем его сила и нужда в русской поэзии? Или в чем заключалась поэтическая бесценность Дмитрия Веневитинова? А ведь у его смертного одра стояли Пушкин и Мицкевич. Они-то понимали величину, ушедшего так рано, юного и великого?

Кто сегодня сможет признаться, что Гоголь, без его внутреннего, глубочайшего украинства и потрясающего знания украинского языка, культуры своего народа, его страданий, преданий и чаяний…, никогда бы не смог стать одним из утвердителей, мужающей, молодой, русской словесности, литературы?

А теперь прислушайтесь к тем, кто сегодня верещит про Великий и Могучий, единственный в мире язык «Великой Русской Цивилизации»? Прислушайтесь, на площадях, на полит-тусовках...! И вы услышите тот же самый жалкий прононс партфункционеров с их 5-15 тысячами слов из словарного запаса газеты «Правда».

Им язык нужен, как штык, как бомба, как трибуна, как источник спекуляций, шовинистической заразы, давления, притеснения, заработков…, но уж точно не для спасения и возрождения Великой Русской Словесности!  

Они к больному, больной даже не заглянут -  им все это нужно лишь только, как политическая фишка.