Октябрь Роберта Фроста

 Великий американский поэт Роберт Фрост умер в 1963. Мне было только 16, но могу гордиться – я успел, я был его современником!

 Поэзия Фроста - это удивительные картины, символы и метафоры нашего земного мира. Творчество Фроста – это своеобразное зеркало и ощущение природы, пусть и далекой от нас, малознакомой и, многие годы, совершенно враждебной нам страны, Америки, точнее, Новой Англии, где жил Фрост, но все же земной. Одной, единственной во Вселенной, единственной для всех нас, живущих на этой Земле.

Мне было, этак, лет 19, когда я нечаянно открыл для себя этого удивительного поэта.

Зашел в гости к девушке и на огромном кожаном диване, куда меня усадила мама подружки, наткнулся на тоненькую книжку стихов… Она открылась, как раз на этом стихотворении. Прочитал и был заворожен удивительными строчками:

…Денек октябрьский золотой,

Уже созрел твой листопад.

          Подует завтра ветер злой, 

          И листья облетят… 

До этого мне казалось, что лучше осенних стихов Пушкина:

 Октябрь уж наступил/ И рощи отряхают последние листы/

С нагих своих ветвей… ) нет и не может быть и, вдруг, пронзительные,              

потрясающие стихи… какого-то американца.

 Они были не хуже, а может быть, может быть… Нет, их просто нельзя сравнивать. Но только теперь я понимаю, что это другое мировосприятие, другой взгляд, из другой эпохи. Да, и это только перевод с английского. Хотя я потом много раз слышал и слушал это стихотворение на языке английском, родном языке Фроста. И те же чувства меня переполняли. А тогда…

Я не был таким уж знатоком поэзии, чтобы ощущать беспредельное пространство мировой литературы, ее гениев, громких имен, авторитетов, чтобы осознать, вот, мол, есть такие непостижимые мастера и где-то там: за горами и океанами, и бездной времени… И они не меньше, а может быть и больше того, что рядом, что ты знаешь с детства,  учить, зубрить которые тебя заставляли в школе… А многие из того, что заставляли, оказались и вовсе поэтической халтурой, политизированной мутью. Но были и остаются образы и стихи, которые потом сопровождали меня всю жизнь…

 Вот так случайно я открыл для себя мир, тогда совершенно чужой для нас, но удивительной поэзии. Я узнал, что и там живут великие люди! Великие поэты.

 С тех пор я так и не устал открывать для себя известных и совершенно неизвестных, забытых и уничтоженных, затоптанных историей и людоедской властью мастеров слова и образа, созидателей…  Таких, как расстрелянные на Соловках украинские лучшие из лучших святителей слова духовников «Українського відродження.

Я узнал, а потом и осознал, какой непостижимый мир поэзии многие годы скрывала от нас, искалеченная на духовность коммунистическая власть. Они записывали во вражеское все духовное и прежде всего поэзию – по этническим, политическим, идеологическим и даже лингвистическим признакам. Прятали от нас, как третьестепенное, случайное,   выброшенное на задворки человеческой памяти «всем прогрессивным человечеством».

Жесточайшее, мрачно, средневековое мракобесие выдавалось за  прогресс.  

А тогда, тоненькая книжка помогла мне приоткрыть мир мировой поэзии, где все равны, да лишь только в таланте и поиске. Это целый мир, Вселенная – Вийона и Аполлинера, Маринетти и Шевченко, Гребинки и Басё, Лучини и Мандельштама, Куліша та Чеховського, Бекир-заде та Ялового,   Стуса та Костенко…

Через всю свою жизнь, с благоговением вспоминаю ту удивительную встречу с книжкой, случайно забытой на старинном кожаном диване в изысканной адмиральской квартире в Севастополе на Большой Морской.

 Теперь уже не помню, ни имени той девушки, тем более ее мамы…, но всю свою жизнь, когда наступает октябрь, вспоминаю это стихотворение и благодарю Бога, что такие люди, такие поэты, великаны, как Роберт Фрост, жили на этой Земле…             

             ***

      Денек октябрьский золотой,

      Уже созрел твой листопад.

      Подует завтра ветер злой,

      И листья облетят.

      Вороны каркают не в лад,

      Но завтра разлетится стая.

      Денек октябрьский золотой,

      Продли часы, неслышно тая.

      Пусть кажутся длинней они.

      Плени обманчивой мечтой,

      Как ты умеешь, увлекая.

      Один листочек утром нам,

      Другой же в полдень оброни,

      Один вот здесь, другой вон там.

      Да будет твой закат лучист,

      Земля светлей, чем аметист.

      Тишь какая!

      Пусть дозревает виноград:

      Хотя листву спалил мороз,

      Плодам вреда он не принес -

      И гроздья вдоль стены висят.